As entranhas de mim
Às vezes, caminho pela casa sem destino. Não procuro respostas, não organizo pensamentos, não exijo nada da minha memória. Apenas caminho e permito que a mente vá aonde quiser.
E ela vai.
De repente, estou em outro tempo, diante de pessoas que já não participam da minha vida. Recordo uma voz, um gesto, uma situação aparentemente insignificante. Coisas que não sabia que ainda estavam guardadas em mim.
Chamo isso de entranhas de mim.
Há uma estranha beleza em descobrir que o passado continua existindo dentro de nós, mesmo quando deixamos de visitá-lo. Não como uma fotografia imóvel, mas como uma experiência que ainda conserva sentimentos, atmosferas e pequenos detalhes.
Também gosto da melancolia. Não daquela que nos destrói, mas daquela que nos acompanha em silêncio. Uma música triste pode me fazer companhia sem me entristecer. Pode despertar lembranças sem provocar arrependimentos. Pode simplesmente oferecer beleza àquilo que já passou.
Nem toda tristeza representada precisa ser uma tristeza vivida.
Há dias, entretanto, em que o mundo parece querer nos convencer de que estar sozinho significa alguma espécie de fracasso. O domingo, sobretudo quando a tarde começa a morrer, tem essa peculiaridade. As ruas se esvaziam, as casas se fecham e a cidade parece prender a respiração.
Às vezes, sinto como se uma criatura imensa e silenciosa se acomodasse sobre os telhados, espalhando seu peso pelas janelas e corredores.
Mas há domingos extraordinários. Há caminhadas inesperadas, descobertas, ideias que surgem sem aviso. Há dias em que a própria solidão se transforma em liberdade.
Talvez o erro esteja em exigir que todos os dias tenham o mesmo significado.
Hoje, enquanto observava o entardecer, percebi que uma parte do céu já estava adoecendo. As nuvens avançavam sobre o azul, cobrindo lentamente aquilo que, poucas horas antes, me parecia sublime.
Pensei em como tudo muda, mesmo quando desejamos que permaneça.
O céu muda. As cidades mudam. As pessoas partem. Nós também deixamos de ser quem éramos.
Mas alguma coisa permanece.
Às vezes, basta uma música, um silêncio ou uma caminhada pela casa para que ela reapareça.
E então compreendo que não sou apenas o homem que vive este instante.
Sou também todos aqueles que fui.
E todos eles continuam, de alguma maneira, caminhando comigo.
Fernando Mostaro